Article tiré du blog d’Emmanuel Tugny sur Médiapart

 

Ce n’est rien… pas de voisine, pas de voisins, tout le monde a l’air parti, et alors ? Elle reprend son souffle.

Chrysalide.

Le corps du monde est un grand appareil dégingandé dont les membres partis peinent à mimer cette solidarité qui fît monde et veulent bien, sans qu’on y prenne garde, désigner telle béance où ils vont, épars, se croisant, butant sur, renversant, valsant comme on valse ivre au bal des anonymes.

Ainsi de la parole, ce corps toujours rapetassé de signification dont tel savant enchantement, si l’écriture y prend bien garde, disjoint les concaténations apprises, rapportant l’expression à sa nécessité foncière de dire le miracle d’une forme vicaire, d’une langue prophétique en tant que prothétique, palliant l’absence au lieu de l’expression de tout corps d’expression qui ne soit produit, en l’atelier même où il s’engendre, par une crâne volonté de reconstituer l’ordre « toujours déjà perdu ».

Il faut à ces constats, il faut à la passation de cette conscience de l’unité perdue de la révélation historique ou transcendante, un diorama, un décor : il faut au drame du morcellement ou de la partition sa fable, sa théorie d’images.

Il faut à celui qui « veut que dire enseigne » l’éclatement de toute chose en toute chose, de tout objet du monde en tout objet du monde, il faut à celui qui veut dire le peu de poids des plénitudes apprises sur le choc des milliards d’atomes expressifs, trouver un exutoire dans tel apologue qui, sans peser -car seule la masse « retrouvée » pèserait-, figure comme en un trompe-l’œil taloché sur un soubassement de nuit pure, l’absence en tout d’un logos natif, d’une « nature » donnée.

Cet apologue, c’est celui du « branle » erratique, injustifié, du monde de la toile peinte appendue devant rien qui soit.

Par sauts, bonds et gambades, par une sorte de tissage funambulesque qui met l’écriture en scène de façon tautologique, c’est-à-dire qui la « fait l’enseignant », en en organisant le redoublement au moyen des variations puissamment chromatiques d’un petit monde comme de chiffon, de paille et de ficelle irisés de frais, Pascale Privey, un peu à la façon d’un Charles-Louis Philippe, d’un Francis Poictevin, d’un Joseph Delteil ou d’un Queneau, convie le lecteur de son Enfances occultes à de petits spectacles allègres et saumâtres, cruels et doux, où la chair de « quoi que ce soit qui fût », où toute parole qui précédât l’engagement dans l’art, se voient soumis à « l’affreux rire printanier de l’idiot rimbaldien », à ce rire jaune à jamais suspendu entre angoisse folle et folle assomption.